Fra i fiori tropicali, fra grida di dolcezza,
  la lenta, lieve brezza scivolava.
  E piano poi portava, fischiando fra la rete,
  l'odore delle sete e della spezia.
  Leone di Venezia, Leone di San Marco,
  l'arma cristiana è al varco dell'Oriente:
  ai porti di ponente il mare ti ha portato
  i carichi di avorio e di broccato.
  Le vesti dei mercanti trasudano di ori,
  tesori immani portano le stive;
  si affacciano alle rive le colorate vele,
  fragranti di garofano e di pepe.
  Trasudano le schiene schiantate dal lavoro,
  son per la terra mirra, l'oro e incenso.
  Sembra che sia nel vento, su fra la palma somma,
  il grido del sudore e della gomma.
  E l'asia par che dorma, ma sta sospesa in aria
  l'immensa millenaria sua cultura:
  i bianchi e la natura non possono schiacciare
  i Buddha, i Chela, gli uomini ed il mare.
  Leone di San Marco, leone del profeta,
  ad est di Creta corre il tuo vangelo;
  si staglia contro il cielo il tuo
  simbolo strano: la spada e non il libro hai nella mano.
  Terra di meraviglie, terra di grazie e mali,
  di mitici animali da bestiari;
  s'arriva dai santuari, fin sopra all'alta plancia,
  il fumo della Ganja e dell'incenso.
  E quel profumo intenso è rotta di gabbiani,
  segno di vani simboli divini.
  E gli uccelli marini additano col volo
  la strada del Katai per Marco Polo.